Ce que je sais de celle qui, au théâtre, arriva 6 minutes après le début de la pièce pour s’asseoir précisément entre son mari et moi, essoufflée d’avoir couru pour limiter son retard. Sa corpulence, d’abord : elle déborde de son siège jusqu’au mien, que je remplis. Ce n’est rien : la spectatrice, derrière, râle parce que, d’un coup, elle ne voit plus la scène. La voisine porte un blouson en cuir noir et une écharpe en laine rose. Je le sais car après avoir posé l’écharpe sur ses genoux, elle s’en sert pour masquer son téléphone les deux ou trois fois qu’elle y jette un œil. Pour savoir l’heure où pour lire un message ? Je l’ignore. Malgré la proximité qui nous réchauffe, elle remet son écharpe. À la fin de la représentation elle applaudit en tapotant le dos de sa main gauche du plat de sa main droite. Normal : elle tient toujours son téléphone. Enfin, elle s’adresse à son mari d’une voix joyeuse pour lui dire : « c’était cool ». Je lui tourne déjà le dos pour quitter la salle. Je ne saurai rien d’autre.
