Carnet d’écriture

La ville est morte. Si elle bouge encore, c’est l’automate mécanique qui déplace chaque jour presque identique au précédent des habitants sans âme d’une rue à une autre et retour. Une ronde en très légère spirale, qui conduit de la naissance à la mort et recommence avec les suivants. Une ronde sans but. La ville

Elle se dérobe. Jusqu’à peu, elle était mon amie. Le lieu des quatre cents coups, des fêtes, des souvenirs. Elle avait de l’épaisseur et je pouvais me lover à chaque coin de rue dans la ouate de la mémoire. J’avais partout des images incrustées de moments forts. Des transgressions, des joies, des interdits bafoués et

Peut-on se fracturer les parties molles du cœur ? Recevoir un coup d’une telle violence qu’il s’émiette en morceaux ? Subir une torsion si forte qu’il se scinde en deux selon une ligne brisée irrégulière ? Peut-on s’écraser les poumons ? Se peut-il qu’une pression si intense fusionne les alvéoles les unes avec les autres

Toutes les victimes ont quelque chose en commun. Une forme de fraternité dans la douleur, une sororité dans la honte et le deuil. Les victimes se reconnaissent en un coup d’oeil à leurs cicatrices invisibles. Elles n’ont pas été crues. Elles ont été rejetées. Elles ont perdu au passage l’amitié qui ne résiste pas au

Dans En attendant Godot, la corde sert a deux choses, asservir celui qu’on tire en prenant garde de ne pas l’étrangler, et envisager un suicide. Lors de la première tentative, la ceinture a cassé, pas assez solide. Et l’arbre est là, au milieu de l’espace vide. Si peu d’objets, si peu d’interactions. Et l’attente de