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Dans les rues de Grenoble, un coiffeur vend la mèche, ou l'allume.

Il faudrait que soit littérature le jet des mots contre l’écran. Mais les mots ne sont plus jetés sur la feuille. Discrètement tapés sur le clavier virtuel qui prend la moitié de l’écran, il surgissent dans la lumière de derrière, viennent de l’autre côté que du temps du papier. Propres, lisses, lumineux, corrigés avant qu’écrits.

Mes photos sont ratées. Floues, le plus souvent. L'intention y est mais un quelconque mouvement fait se heurter les pixels. Pas que je tremble, mais quelque chose entre moi et l'appareil fait tampon. J'appuie, c'est la terre qui bouge. Et du mouvement nait le flou. Si perfectionné que soit la mécanique, si précise l'électronique, le

Il faudrait un projet. Que quelque chose soit susceptible d'advenir. Qu'on mette en mouvement quelques éléments du décor pour que cela aboutisse. Il faudrait un rythme. Une régularité. De métronome, toujours, la régularité. Qu'on mette en place la mécanique qui produirait un effet. Il faudrait un moyen. Un véhicule qu'on prendrait et tracerait la route.

Tel écrivain, tellement imbu de ses livres, tellement sûr de la valeur de ses phrases, tellement certain de la justesse de ses mots : un fier de lettres.

Il faudrait que soit littérature le jet des mots contre l’écran. Mais les mots ne sont plus jetés sur la feuille. Discrètement tapés sur le clavier virtuel qui prend la moitié de l’écran, il surgissent dans la lumière de derrière, viennent de l’autre côté que du temps du papier. Propres, lisses, lumineux, corrigés avant qu’écrits.